Dann liegt das dunkle Häusermeer der alten Hansestadt verlassen hingewürfelt da, abgebrannt in Pommerland. Das Haus wurde nie zu Ende geführt. Man hatte vergessen, das angrenzende Grundstück zu enteignen. Sie soll an Otto Lilienthal erinnern, der in Anklam geboren wurde, und sie tut es mit einer schwarzen Pointe. In diesem Dämmerlicht, in dem sich die Macht des Verstandes in Nacht auflöst und ein ganzer Staat, der sie auf seiner Seite glaubte, verschwindet wie Zaubertinte, könnte die Stunde der Phantasie schlagen.
Aufschwingen, hinaus und - fliegen! Das alte Schützenhaus liegt am Rande der Stadt, gleich hinter dem Soldatenfriedhof. Mit zitternder Krücke zeigt eine alte Frau hinüber, auf eine Plakatwand, die unter einer mächtigen Kastanie halb verborgen ist. Das ist ein Theaterplakat? Ein Dutzend bleicher, junger Gesichter. Und mittendrin, gemütlich und rund, ein Onkeltyp mit Brille, dem ein schwarzer Schnurrbart in schweren Zapfen über die Mundwinkel wächst.
Der Intendant des Theaters, Dr. Wolfgang Bordel. Es gibt kein Kino in Anklam. Nur das Theater - ein Nachtasyl. Der Totentanz hier drinnen ist eine Premierenfeier. Am Nachmittag haben sie vor einer Schulklasse das Kinderstück "Kikerikiste" aufgeführt, im Klubraum: Simone, die hochwangige Sekretärin aus Schwerin, Jana, die Berliner Pädagogik-Studentin, und Kathrin, die OP-Schwester, die gerade von ihrer Lieblingsamputation erzählt - sie alle haben irgendwann einmal vom ganz anderen Leben geträumt.
Und sie sind in Anklam gelandet. Am Nebentisch springt wütend ein Bühnenarbeiter auf und brüllt: "Noch einmal, du Fatzke, und ich hau' dir die Fresse ein!
Keiner der Jungen hat eine Schauspielschule von innen gesehen. Und ausgebildete Schauspieler kommen nur noch selten hierher. Auf einem Theaterplakat neben der Vitrine steht: "Man spielt nicht mit der Liebe. Anklam war die Strafkolonie am Ende der Welt. Unbequeme Regisseure wurden hierher ins vorpommersche Sibirien geschickt, wo sie keinen Schaden anrichten konnten.
